Je suis une fausse fille : je n’ai jamais beaucoup porté de talons aiguilles. C’est peut-être quelque chose qui manque à ma démarche, d’une lourdeur terrienne et juvénile, avec ce côté garçon manqué qui ne supporte pas de sacrifier la vitesse au profit de la grâce.
La grâce.
Celle qui émane des pas féminins. Des chevilles féminines. De la cambrure insolente, de la nervosité d’un cou de pied redressé.
Qu’y a-t-il de plus essentiellement féminin qu’une paire d’escarpins ? Souliers posés sagement sur un parquet ciré, ou tenus à la main après une soirée trop longue. Cadre de satin qui dessine en creux la silhouette de celle qui les a portés. Ce n’est pas pour rien que l’escarpin est un objet de conte. Il faut qu’une fée les ait dessinés, que des princesses les portent, que des destins s’y raccrochent. C’est trop mystérieux pour que l’homme y ait son mot à dire : il regarde et se tait.

Je les vois, les femmes, le matin, à l’heure où les banlieues ruissellent vers la capitale. Long ballet en costumes, sens assourdis par la nuit écourtée.
Elles marchent – mais peut-on dire qu’elles marchent ? Elles se déplacent.
Crissement du cuir et des chaussures neuves. Tic, tac, jambes gainées de noir, deux aiguilles qui se croisent. Il passe, le temps, et avec lui la jeune fille. Reste la femme, les années qui glissent et la modèlent sans peser sur ses pas : la seule beauté qui demeure, c’est l’élégance.

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Alors, à vos talons 🙂